Le père de Mick Siffoney aurait-il raconté des craques, couché sur son lit de mort ? Fallait bien qu'il soit couché, il ne tenait plus débout. Quand même, disait-il la vérité quand il avait juré à son fils que leur famille descendait des rois d'Irlande ? Alors pourquoi Mick devait-il gagner sa vie en fabriquant du ciment pour la firme Mowlems, sous une pluie battante, dans le peu reluisant faubourg londonien de Kilburn ? Ni L'Almanach des pairs du royaume compilé par Burke, ni les Archives et Registres publics (rebaptisés par Mick L'Armagnac des paires de noyaux, copié par Bronks, et les Affiches et Sinistres publics) ne parviennent à faire la moindre lumière sur les origines de la famille Siffoney, si bien que Mick, sa femme et son fils décident de quitter leur maison de Kilburn, triste creuset racial touillé de temps à autre par le Front National, ramassis politique extrémiste ayant pour programme électoral : "J'vais t'exploser la tronche, fumier." Aussi nos héros partent-ils à l'assaut de la Verte Erin, berceau de leurs ancêtres, afin d'y revendiquer un trône qui ne leur appartient absolument pas de droit. Ni de gauche, d'ailleurs. Comme si l'Irlande n'avait déjà pas assez de problèmes !
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