" C'est une belle journée.
C'est toujours une belle journée à Los Angeles, de sorte qu'au bout d'un moment on n'y fait même plus attention - la monotonie de la perfection... Suzie et moi nous asseyons sur la pelouse, non loin d'un pochard endormi. Je me sens horriblement mal dans ma peau et dans mes os ; les pigeons crasseux qui nous entourent ont l'air de junkies en loques essayant de taxer de la mitraille. Dans l'herbe scintille une ampoule de crack vide, écrabouillée par les promeneurs - sentimentale poussière d'étoiles.
Je perds mes dents et je suis crevé. "
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